проторчал час в очереди в сбербанке. Натер стопу в кровь. Терминал сегодня не работает - за Инет не заплатил. На обратном ковылянии до дома умудрился гронуться в обморок на вахте, ударившись затылком о подоконник.
пришел домой зареванный, весь красивый, с черными разводами от туши и карандаша по щекам, с гудящей как в трансформаторной будке головой и с шишкой на затылке.
Так я еще и нормально этим... САМЦАМ блять в группе ответить не могу.
Господи, ну я же чувствую, что ты любишь меня. Только неправильно как-то любишь.
Господи-когда-же-это-все-кончится.
Третьего в сети, скорее всего, не смогу быть. Дурость конечно, мы предыдущие годовщины просто пропустили, забыв. Но в этот раз до слез обидно.
[Блять, Рао, кончай вытирать сопли о покрывало, стеная о несправедливости сего мира. Затрахала уже.]